Собраны мысли в кучу - мне уже так привычно, так благозвучно и мощно, так слепо - пальцем не ткни...
Писать, как нырять без сноровки, тонуть и сзывать на помощь, но разве кто-то услышит, но разве кто-то поймёт.
И чью-то душу порежу, вонзив неловкие мысли, и если кого растревожу, то счастье откроется мне...
"Не стоит терзаться напрасно, не стоит тратить запасы из мыслей глубоких, а также из слов своих небольших" -
Так говорят, кто не хочет бросаться под пули шальные, неся по дороге в развалку свои живые цветы...
Но в этом ли счастье, в покое? - так говорят буддисты: "Достигни нирваны, и станешь подобным Великим Богам!"
Но я не хочу покоя, и тишины я не знаю, когда мой голос, срываясь, стучит, как дождь по лугам...
Кто ж правду расскажет, кто кровью истину вскроет, тот может назваться поэтом, тот может подняться к Богам...