Дождит. – Сегодня плачет небо,
задёрнув мутным шёлком склон.
Апрель проходит. Так нелепо –
весною видеть серый тон.
А может это всё не правда?
Быть может, вижу, смутно, сон?
На самом деле, свету рада –
душа моя? Но мерный фон –
капели шумной слышу снова, –
по подоконнику, шурша, –
гуляют горестные слёзы,
в тоску вгоняя вновь меня.
Хочу как прежде улыбнуться.
Так ни о чём, шутя с собой.
На сорок лет бы мне вернуться, –
назад, в Союз, к себе домой.