* * *
Дрожит мелодия восточного народа.
Тебе не ведать прелести её.
Мне в ней слышны души твоей аккорды,
Твой «Полонез», смущение твое.
Во всей весне оттенок тихой грусти,
В твоем лице, на клавишах, в вине…
Мы так спешим, так плещем наши чувства!
Мы так горим у совести в огне!
Люблю тебя!
Мир, вероятно, тесен?
Нам давит сердце горестей балласт.
Еще два дня и в мир Христос воскреснет
И всех спасет,
но не спасет лишь нас.
Мы в сны уйдем, в них спрячемся от ночи.
И я не буду в твоем сне плохим.
Мне эту дрожь мелодии восточной
Тебе, любимая, перелагать в стихи.