Товарищ мой - художник, не поэт.
Который день не спит глотая слёзы.
Рифмует он упорно розы с прозой.
И пару раз хватался за кларнет.
Эмоций буря-не идёт сонет.
Мешают по ночам шальные грёзы
Святого нет, а в голове лишь позы.
ГОРМОН БУШУЕТ - ВОТ И ВЕСЬ СЮЖЕТ.
(24.04.2011г.)