Он молод был, красив, быть может,
любил он ночь и лес густой...
И песней душу растревожив,
он приносил душе покой.
Всегда был весел и задорен,
друзей всегда он заводил.
Но чем-то был обеспокоен...
А чем? Он им не говорил.
Но вы в глаза ему вглядитесь,
навек застыла в взоре грусть
и боль... Никто не знал причины.
Она не покидала уст.
Причина же была простая,
та девушка, что он любил.
Молчал он, с грустью понимая,
что у нее избранник был.
Но вроде все, они растались,
узнал парнишка наш о том...
В груди надежду воскрешая
он поспешил скорей к ней в дом.
Он рассказал о своих чувствах,
она ответила: "Зачем?
Ведь все равно его люблю я.
И ты останешься ни с чем.
Лишь только он мне слово бросит
Уйду, забыв тебя и дом
ты не найдешь, где нас с ним носит
и пусть горит весь мир огнем."
"Тогда прощай" - сказал парнишка.
"Прости, и навсегда забудь"
и он ушел. Ведь третий - лишний.
Ушел. Его уж не вернуть.
И он исчез, исчез надолго.
Куда? Он им не говорил.
Ведь в мире человек - иголка,
среди других таких-же игл.
О нем три года не слыхали.
Он кто, он где? Никто не знал.
И вот, когда уже не ждали
он той девченк написал.
Она, увы, не понимала,
кто он, зачем стал ей писать
она его не вспоминала
и не хотела вспоминать.
Она сейчас уже невеста
того, который был ей мил.
Она в себя его влюбила.
Он на руках ее носил.
Вернемся же к письму, в котором
он написал: "прости меня
что я ушел тогда так скоро
как будто ночь с приходом дня.
Тебя я виду постоянно
когда гляжу вперед, в окно..."
А дальше, до конца страницы
кроваво-втрое пятно.
Он умер, ночь его призвала
поцеловала смерть чело.
И дом его теперь - валхалла.
Он умер. Больше нет его...;