"Ничего не случилось.
Мы снова в порванных джинсах.
Слышал, была война,
Видел в квадрате сырость,
Или она в клетчатом пончо,
Но ничего не случилось".
(Веня Д'ркин)
Встречи, сны, стихи, имена,
Как и всё остальное в жизни, случайны.
За нас только двое: в небе луна
И Бог, умеющий хранить наши тайны.
Всё в этом мире не так уж хитро.
Монета, которую задолбали вопросами,
Имеет столько же шансов встать на ребро,
Сколько зависнуть в воздухе.
Люди, спешащие по делам,
Привыкли надеяться, что со многим справятся.
Пушкин, Бродский и Мандельштам
Уже не вправе решать, кому им не нравиться.
Наверное, люди скоро научат летать поезда,
Ракеты - плавать, машины - скакать, как лошади.
И когда Он снова придёт, Его распнут, как тогда,
Только на этот раз на центральной площади.
Никто не захочет бежать босиком по росе
Ради того, чтобы просто вымочить ноги.
Мы все - как белки в чёртовом колесе,
Со всеми удобствами, но по кругу и без дороги.
И если целуем - значит, хотим в постель,
А если жмём руки, то просто блюдём обычай.
И мир - с катушек слетевшая карусель
За шаг до пропасти - куда уж тут до приличий?
А честь, как видно, нынче уж не в чести,
И все благие дела замешаны с болью,
И только Бог и может нас всех спасти,
Но Он ведь дал нам на это свободную волю...
А мы, как водится, губим всё на корню,
Смеёмся боли и топчемся на могилах.
Нет, никого конкретно я не виню
В промилле СО и зла в моих синих жилах.
И как так вышло, что самые близкие нам друзья -
Не души, руки, глаза и губы, а пластик, сталь и железо?..
Я так устала! Ответа не знаю я.
И вообще: придержите глобус, дайте я слезу.
<28 апреля 2011 г.>