Ей было где-то тридцать пять
Ему чуть больше двадцати,
Он в облаках любил витать
Наивные писал стихи.
Стоял часами под окном
И ждал, когда погаснет свет
Бросал цветы ей на балкон
Твердил...<<Тебя прекрасней нет.>>
Он ревновал её к другим,
Когда в полночной тишине
Роскошный, черный лимузин,
Возил её по всей Москве.
Но время шло ,и годы шли
Меняя судьбы двух людей,
И расходились их пути
Но он не забывал о ней.
Его ждал знойный Кандагар
И плен на долгие года,
Её стремительный пиар
Затем затишье, пустота.
Одна в прокуренном дому
В ночном, угарном забытье,
С тоской глядела в ночь,во тьму
Вершила суд самой себе.
Счастливый блеск в глазах, потух
Вплеталась в локон седина,
Ахматову читала в слух
С бокалом крепкого вина.
А он ? Что он, был тоже сед
Жизнь начинал опять с нуля,
Он не был глух ,он не был слеп
Но боль оставила война.
Он предан был, он видел смерть
Она ходила по пятам ,
Он часто вспоминал о тех,
Кто грудь под пули подставлял.
Старался все перечеркнуть
И жить как все,дышать как все
Но очень был тернистый путь,
И ложь и правда о войне.
И только через тридцать лет
Пути их вновь пересеклись,
Несчастный женский силуэт
Печальный взгляд опущен вниз,
И что-то ёкнуло в душе,
"Глаза, зеленые глаза
Я где-то видел их уже
Но не припомню. Где? Когда?"
На встречу шла, кого любил,
Седые волосы -как шаль,
Он не узнал, он проходил
И так старушку было жаль.