Для чего мы с тобою мудрим?
Эх бродяга,поющий поэт.
Зажимай же лады пилигрим
Да пропой,что писал много лет.
Я послушаю и не спеша
По стаканам ещё разолью.
Слышишь?Хлюпает чья-то душа
Кровь сочится из ног по белью.
Это совесть моя во плоти,
Это стыд мой,паскудена-срам.
Он сказал,что не может уйти,
Если я не воздвигну свой храм.
По углам он меня сторожит,
В подворотнях стоит на ветру.
У подъезда ночами лежит,
Чтобы встретить меня по утру.
Он изводит меня тридцать лет,
А я вижу,как мы с ним горим...
И запел вдруг бродяга поэт,
Не стареющий пилигрим.
Пел про то,что у всех стыд и срам,
Что лишь совесть ему помогла.
Возвести свой единственный храм;
Там где грех был,упадок и мгла.
Это место в одиннадцать грамм,
Но оно даже больше вселенной.
Там у каждого должен быть храм,
Как воздвигнешь он станет не тленным.
Что и совесть уйдёт на всегда,
Не останется даже и шрама.
Ты вот прОжил такие года,
Но ещё не воздвиг себе храма!
Знаю больно услышать в разрез,
Но тебе будет лучше без срама!
Там где был тридцать лет в тебе бес,
Уступил бы ты место для храма...
Для чего мы с тобою мудрим?
Эх бродяга,поющий поэт.
Зажимай же лады пилигрим
Да пропой,что писал много лет.
29.04.11.