***

  Солнце садится, и хочется плакать навзрыд.
  Только в обиде моей виновато не небо.
  Небескорыстна в тоске я. Глубокий прорыт
  След  в  белом рыхлом снегу, будто в мякише хлеба.

  Нет, все не так. Вероломна отнюдь не зима.
  Она –  лишь одно из бесчисленных состояний
  Души, истончившейся в сито, раздетой до дна,
  Избалованной ложью любителей излияний.

  Манит безумьем своим  необласканный лед.
  Кажется, вот он и выход из створки душевной –
  Рыбкою в прорубь, и берег скорей приплывет
  К скользким чешуйкам моим обещаньем неверным.

 Раздвигаю холодную толщу, свободой пьяна.
 Потому что не знаю ещё, что маячит в финале
 Над корытом своим заскорузлым старуха-жена.
 Не старик виноват и не невод. Зима? Нет, едва ли...