Человеком, который скитается,
Мне уже, видно, не быть
В этой жизни...
Но где-то мечтается,
И тепло там, и тихо листается
Книга дней.
И уже не болит
То, что выше, то, что парит
Надо мной.
И от жара метается
То туда, то сюда,
И случается,
Что ко мне иногда залетит.
Но побудет немного в пристанище,
Тишину за собой поманИт,
А она, недотрога, останется...
И, пустое, оно улетит —
То,что выше — к себе, в Запрещённое,
Не открытое, не утверждённое
Здесь, на дне, в тишине,
В тишине....