Вихрь переносит
чёрных птиц
вперёд,
а плёнка
от теплиц,
оборванная там,
где тонко,
обрадованно хлещет
воздух,
то припадает
ниц,
к земле,
на краткий
отдых,
чтобы ввысь
затем взнестись,
летать вперёд,
потом назад,
то в огород,
то снова в сад.
Куда ни полетит –
всё плохо…
Но это нам.
А плёнке той
Весьма по нраву суматоха.
**