Ты мнила меня поэтом,
А я рассекал рассказы столбцом.
Писала с меня портреты,
Когда сидел за листом.
Твердила друзьям: "гениален",
Но в стихах у меня нет ни рифмы, ни талий.
Куда там? Твой мир удобряет Есенин,
А я вроде - тост с вишневым вареньем,
Хочу показать, что жизнь лучше,
Чем грубые взгляды на деле.
Для тебя я писал о сирене,
Кому-то излагал, что паденье -
Это новый шанс, а не пораженье.
Писал о вчерашнем послезавтра,
Избегая строк о реальном,
Если любви не оказывалось рядом.
А ты звала меня "настоящим"
У костра пела песни
О поэте редчайшем,
Мало кто знал, что это я причастен.
Ты меня целовала душой.
Дарила цветы и что-то еще парой.
Я желанно оставался собой,
Как и хотеля, всегда с тобой.
Подсадила меня на крючок молчаньем
И заперла в своем сердце, в одной из камер,
Разговором о чем-то странном.