Бог потирал натруженные длани:
Окончен труд за столь короткий срок!
Мир создан. В нём различные созданья.
И человек – творения итог!
А женщина – последнее творенье,
Так вовсе уж достойна восхищенья:
Она прекрасней неба и земли!
С тех пор тысячелетья протекли…
Поэты ей писали оды
И славили во все века
Её различные народы,
Шептали ей: «Стройна, легка,
Блистательна, полувоздушна…»
Она же слушала послушно
Мужчины сладостную лесть,
И понимала – хочет есть.
Её из мрамора ваяли
И ставили на постамент,
Стихи ей щедро посвящали,
За комплиментом комплимент
Ей безустанно говорили,
Её почти что убедили,
Что в ней основа всех причин…
Надежда вечная мужчин:
Дурманом сладким затуманить
Головку глупую, вскружить,
Чтоб уважать себя заставить,
Чтобы заставить полюбить
Свою бесценную натуру,
Из женщины чтоб сделать дуру,
Ему покорную во всём…
О, как мечтает он о том,
Чтоб лёжа сытым на диване,
Смотреть любимое кино,
Покуривать, и чтоб в стакане
Плескалось терпкое вино,
А рядом женщина порхала,
Чтобы готовила, стирала,
Полы чтоб мыла наклонясь…
Мечта, однако, не сбылась!
Она не даст ему покоя:
В ней столько замыслов кипит!
То то ей надо, то другое.
И говорит, и говорит…
О, как хитра её личина!
И очень запросто мужчину
Она – стройна, она – легка,
Так крепко держит за рога!
Она идёт по жизни смело,
За ней лишь только поспевай.
А если что её задело,
В Ад превратит цветущий Рай.
И ей доподлинно известно:
У ног её – мужчинам место.
Чуть он попросит о руке,
Она ему: «А ну, к ноге!»
Так много ей от жизни надо,
Что денег столько не скопить:
На каждый вечер по наряду,
Причёску, сумочку купить,
Помаду пудру, лак и тени,
Да не забыть бы в воскресенье,
Заначку мужа отобрав,
Купить для похуденья трав…
От дел под вечер отдыхая,
Накинет стираный халат,
У зеркала сидит, вздыхая:
«Пришёл бы вновь матриархат!..»
На всех мужчин слегка позлится,
И наконец устав, ложится,
И засыпает, горяча,
Вновь у любимого плеча.