Избегаю встречаться взглядом:
Я накручена до предела...
Мой мужчина, ты вновь не рядом,
А к другим, а к другим нет дела…
Называя всё это бредом,
Продолжаю ходить по краю,
Я, невольно, двигаюсь следом:
И мечтаю о нем... Мечтаю…
Ну, а он, ничего не зная,
Всё уводит меня от дома…
Ведь чужие мы с ним... Чужие...
Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу!
На куски свою жизнь ломаю...
Подойти бы... Обнять...Да трушу…
И теряю покой... Теряю…
А улыбка его беспечна:
Ведь не я для него отрада…
И так будет, наверно, вечно –
Ведь иначе ему не надо…
Потому, всё и стало прошлым:
Безвозвратно неповторимым…
Ах, каким же он был хорошим...
Ах, каким же он был любимым...
Той, которая уж забыта…
Той, к которой уже не тянет...
Не позвал её – не просила…
И для них мир иным не станет...
30.04.2011
P.S. "перепевка" стиха, прочтенного в инете
***
Избегаю встречаться взглядом, и накручен – до ста считаю...
Эта женщина снова рядом, по которой я так скучаю.
Называю всё это бредом, продолжая кружить по краю.
И невольно - за нею следом, и мечтаю о ней... мечтаю.
А она, ничего не зная, всё уводит меня от дома…
Ведь чужая она... чужая... Отчего же в душе истома?
Так нечестно: без спроса – в душу! Сигарету опять ломаю...
Подойти бы... обнять... да трушу, и теряю её... теряю.
А улыбка её беспечна, ведь не я для неё отрада.
И так будет, наверное, вечно – ей иначе совсем не надо.
Потому что всё стало прошлым, безвозвратно – неповторимым.
Ах, каким же я был хорошим... Ах, каким же я был любимым...
Той, которая всё забыла, той, к которой всё тянет и тянет...
Не позвал её... не простила. И моею уже не станет...
***