Быть крылатой. В разжатых на утро пальцах
остаются слепые следы синяков.
Вы родились в стране вольнодумцев и вальсов,
в город буйных вошли через сонм веков.
Распростёртая грудь ждёт последних ударов.
Не велик и не тяжек губительный гнёт.
Больше нет над Москвой ни молитв, ни хоралов.
Вы жалеете нищий уставший народ
и стремитесь ввязаться в похожую битву,
оставляя как пленницу - жизнь мою.
О любви не получится - я её вытру,
рассеку её тулово как змею.
Моя жизнь не решительно, а покорно
словно речка втекает в пустынную даль.
Я могла бы о ревности, но не больно.
Я могла бы о нежности, но не жаль.
Вы от острых углов мою тень бережёте,
проливаете в уши горячий мёд.
Сигаретой случайную дырку прожжёте
на душе моей ситцевой. Заживёт.
Всё, что боль обнажает - едва ли прилично.
Мне вульгарность не выльет свой яд на кожу.
Я могла бы о грубости - непривычно
иконический лик заменять на рожу.
Быть крылатой. Являясь единственной нитью
между прошлым и будущим, Вы уйдёте.
Но слезой не останетесь в этом блокноте,
оплетая отчаянье сердца финифтью.
Не любовь ли святая мертва? Замечаю,
как таким же крылатым желалось жить.
Эти строки любимым своим посвящаю,-
всем, кто захочет меня раздавить.