Всерьёз не принимая заверенья,
Твои слова и ранят, и манят,
Загадочность безмерную храня,
Не замедляют моего паренья.
Я возлетаю сразу к сизым небесам,
Когда лишь только взгляд подаришь...
Да, впрочем, ты сама об этом знаешь.
Но верю ли теперь я в это сам?
Полёт нелёгок с раненным крылом,
В подкрылке возникла турбулентность,
Она - как мне неведомая ревность -
Берёт движенье к цели на излом.
Но, несмотря на это, мнится новый взлёт...
Читающий сонет меня поймёт.
Сонет-191 (сто девяносто первый) из 244-х