Седой человек невысокого роста
Бредёт по пустыне, путь держит далёкий,
Вдыхая сухой, обжигающий воздух,
Устало согнувшись, идёт одиноко.
Горячий песок, раскалённое солнце,
А воздух, как будто лишён кислорода.
Но он всё спешит, опираясь на посох,
К великой святыне успеть до захода...
Морщины глубокие тело изрыли,
Одежда - в лохмотья, шагает босой.
Ища себе лёгкой добычи в пустыне,
Стервятник кружит над его головой.
Свой слух напрягая, старик слышит птицу-
Коварная спутница кличет беду.
Шевелятся губы в безмолвной молитве,
Он жив, хоть и слаб, небеса подождут.
Откуда, спросите, подобная сила
В больном старике, уже век свой отжившем?
А я постараюсь ответить красиво,
Что вера даёт больше силы, чем пища.
Быть может, последний сей путь в его жизни,
И он, не дойдя, распрощается с веком;
Но, если удастся дойти до святыни,
То, значит, достигнута цель человека.
Великое благо, что есть ещё цели,
Такие, как счастье, любовь и мечта;
Стремитесь к чему-то! Любите друг друга!
И верьте во что-то, хотя бы в себя!