Она не писала стихов,
и не нуждалась в любви
Из нитей красочных снов
сплетала бесцветный мир.
Ей был ненавистен свет,
обнажавший прикрытую правду.
Спрятанный автопортрет
взгляды бросал украдкой.
Закрывала дневные окна,
а ночью срывала шторы.
Но мир так и не был соткан
из радости и простора.
Клеймо от лазурной слезы
застывало в углах улыбки.
Из пурпура и бирюзы
сплетались лишь черные нитки.
Цветы увядали в вазе,
опадая печалью на стол.
Лишь звезды ночные,как стразы,
верно светили в окно.
А утренний кофе сбегал,
оставляя пугающий след.
Никто никогда не узнал,
если б она умерла в обед.
Она не писала писем,
писала лишь маслом сны.
Ни разу не был услышан
Отчаянный плач в ночи.
Отдавшись в руки искусству,
она не нуждалась в любви.
Но было безудержно пусто
в компании желтой луны.
И казаться ей стало вскоре,
что с желтой луной можно слиться.
Что там,на небесном просторе
ей позволят развеселиться.
И однажды утренний свет
не нашел её в комнатах чистых.
Узнал после кто-то в обед,
что сгорают художники быстро.