Вот закутила вечерняя круговерть.
Кто-то спешит на Блокул, кто - штурмовать Заверть.
Кто-то встречает Голландца в пустом порту,
Мы - обнимаемся на ветру.
- Как там на Блоксберге?
- Шут с ней - глохнет метла
Где-то на полпути.
Чёртова мгла,
Только ветла
Скрипит:
Беса тебе в ребро,
а лучше бы - простатит...
Редкая ведьма до Брокена долетит.
Жалобно осыпает черёмуха лепестки,
Мы переходим пружинящие мостки.
Как хорошо-то, слушай:
Летучие мыши нам не терзают уши.
Ночным городам не пристало
Своих постояльцев кушать.
Ты не устала?
Катая в ладони гвоздику, ты варишь глинтвейн.
Не нужно лететь на Брокен, чтобы почтить Бельтейн:
Пей моя радость - надо ловить момент...
Мне чудится майский шест в кружеве ярких лент...
Город-парик снят с Королевской горы!
Солнце в груди, гудят великаны-костры.
Глоток за глотком не тушит - ярче горит...
Редкая ведьма глупого пощадит.