Месяц январь, но бесснежно, морозно. Налетает порывами сердитый ветер, терзает кусты.Свинцовое небо низко повисло над землёй, кажется, протяни руку-и прикоснёшься к нему.
Предвечерняя пора. На фоне прорвавшегося сквозь тучи зимнего заката чётко вырисовываются озябшие ветви деревьев. Иду по безлюдной улице.
Вдруг что-то привлекло моё внимание. Розы! За оградой цветут розы! Гордо смотрят в тёмное небо яркие цветы, тянутся ввысь полураскрывшиеся бутоны. Что за чудеса?!
И я поняла всё: осень была очень тёплой, и розы цвели до первого мороза. Ночью он ударил и убил их. Но не осыпались лепестки, не потускнел цвет. И стоят они, наперекор всем невзгодам, такие же прекрасные, только мёртвый шорох говорит о случившемся.
Так бывает и с людьми. Смотришь-идёт человек, а глянешь в глаза его-отшатнёшься.Взгляд грустный, тусклый, мёртвый. Значит, был убит человек либо словом плохим, либо делом скверным, либо предательством. Всё больно...