Закат горит. Потоком ровным струится солнце сквозь сердца. Трава Белтайна пахнет кровью, путем, не знающим конца. Вечерним золотом одетый, ручей струится меж камней, и - словно призрак - что-то - где-то, - мелькнет - и канет в глубине. Убитый горем, серый странник присядет молча у ручья, и холод струй омоет раны, но не убьет его печаль.
И лес - как сторож мглы старинной, легенд ушедших древний след, где каждый кустик и былинка скорбят о древнем короле.
"Мы - говор вод, и вздохи листьев, мы - солнца свет в лесной глуши, костров ночных шальные искры, ночного неба глубь да ширь. Мы - дети мира без названья, того, что видеть не дано, - свои пути мы знаем сами, ведь все за нас предрешено. Мы будем звать детей наивных к себе - в леса - в поля - в холмы! - мы те, кто посылает сны вам, - и сон, и морок - это мы! И наша скорбь летит по миру - без вас нам - как и вам без нас, - ведь нас нельзя из мира вырвать, вам мир потом за то воздаст... И пусть осталось нас немного, и многие еще умрут - но замыкается Дорога в единый, бесконечный Круг".