Какой-нибудь доктор возьмёт его кардиограмму,
Да сравнит случайно с рисунком моих мелодрам.
Осведомит о стопроцентном совпадении мою маму,
И устроит строгий допрос не как Бог, но точно, как его зам.
Прочитает заученных строчек, тех, что вроде бы правят сон,
Даст таблеток от нервов, по голове погладит, как кошку,
И тогда на пару часов у меня воцарится в душе тёплый антициклон,
И я перестану валяться в углу тяжёлым мешком картошки.
Но больше двух дней штамповано-солнечных точно не выдержать,
И даже летать не захочется, когда нет оков.
Доктор, уж лучше умирать, чем так скучно выжить.
Мне ведь не для счастья...Мне так, для стихов.