Нет, мне не пишется уже –
иссякли мысли.
Лечу, скольжу на вираже,
устав от жизни.
И забываю радость дней –
одни печали.
И дни всё пасмурней, смурней,
не как в начале.
А как мне хочется дождей,
устав от вьюги.
А как мне хочется людей –
спастись от скуки.
Но жжёт мороз, метель – в лицо
сильней и кольче.
В стране отпетых подлецов
поблёкли очи.
2 мая 2011