Рецензия на «он» (Дарья Бриз)
Нашествие тепла и запахи весны...
В нас мыслей саранча-апофеоз восторга.
И капельки росы с иголочек сосны.
Сверкая падали алмазами без торга.
На травы,этот редкий...изумруд...
Огранку солнца луч которых правил.
Он сам похож был на большой корунд.
Сияющий в немыслимой... оправе...
А небо размечталось...высотой...
И...отражалось в глубине озерной.
Своей безбрежной солнцем налитой.
Бездонностью,расплавлено-аморфной.
Она не шла,летела в этот мир...
Скользила птицей,на потоках ветра.
Духами переполненный эфир...
Напоминал,что ей не сниться...это.
Из...окон несся саксофона...блюз.
Кружилась голова...и сердце билось.
Как будто в него вставили блютуз.
Что б это чувство дольше сохранилось.
Он здесь,и первобытный тихий...рык
Ты исторгаешь,слыша запах... тела .
К которому,твой экстремизм привык...
Что бы другая...впитывать не смела.