Мы творим лишь по последней моде:
Сможет ли нас публика понять?
Стоки,
рифмы -
все на месте, вроде...
А вот сердце брошено опять...
Можно написать по-модернистски:
мы живем лишь по веленью сфер...
рифма
скоро
станет
фе-
ми-
нист-
кой
и отменит пушкинский размер...
Можно проклинать и ненавидеть
Амфибрахий, ямб или хорей,
Скорое рождение предвидя
Новых гениальнейших идей.
Можно старое в пучину свергнуть,
Гордо сев на опустевший трон,
И к таким художествам прибегнуть,
Что не ведали ни Пушкин, ни Надсон...
Сложно ли сегодня быть поэтом?
Всем ли эта ноша по плечу?
Сложно ли огнем быть в мире этом,
В сердце зажигающем свечу?
Мы творим, нам мысли эти чужды,
Между строк, синонимов, литот
Нам слова становятся послушны
И простор вергильевых высот...
И не важно, длинно ли творенье,
Точность рифм иль интервал строки -
Это лишь перо для вдохновенья,
И надежная опора для руки...
Сложно ли сегодня быть поэтом?
Он герой сегодня иль злодей?
Мы творим, не думая об этом,
В вихре чувств и пламени идей...