«Как тебе рассказать, что творится у нас?
В нашем мире сплошной декаданс.
Холодно, мокро, темно,
Да какие-то твари стучатся в окно...
Как тебе рассказать, что случилось со мной?
Я гулял под большою Священной стеной,
Я ходил у подножия северных скал,
Но нигде ни тепла, ни любви не сыскал...
Я бродил и в пустыне, где правит верблюд,
Где послушно за ним все колючку жуют,
Я в гостях побывал у арктических пчел,
Но нигде ни любви, ни тепла не нашел...
Я взлетал в небеса, я плескался в воде,
Я бывал в Никогда, был привечен в Нигде,
Я увидел, представь, сам большой Тарарам, -
Но тепла и любви не встречали и там.
И, усталый и злой, я вернулся домой,
Где гудит монотонно печальный прибой,
Где по-прежнему холодно, мокро, темно,
Да какие-то твари стучатся в окно...
И – поверишь ли, нет – я нашел в сем краю
И любовь, и тепло, и свободу свою,
Я их раньше не видел – потом увидал
То, что зря по нелепым мирам я искал.
Ты, я вижу, не веришь... Дерзай и иди!
Если пылкое сердце в горячей груди,
Если ноги готовы бежать за мечтой,
Почему не побегать? А после – отбой!
После можно от долгих трудов отдохнуть,
Наслаждаясь сознаньем, что кончен твой путь,
Что высок и удобен твой каменный дом,
Что и жены, и дети, и внуки кругом...»
...Внук побродит по свету немного сперва,
После вспомнит он мудрые деда слова,
Он поймет, что мечту не сыскать никогда –
И вернется на родину парень тогда.
Он найдет себе девушку, выстроит дом,
Он привыкнет, что морось и слякоть кругом,
Что здесь холодно, мерзко, противно, темно,
Да какие-то твари стучатся в окно,
Он расскажет и детям, и внукам потом,
Как чудесно, что крепок их каменный дом,
Как ужасно бывало в рассветном краю,
Как вернулся на родину парень свою...
И себе, и другим он привычно соврет,
Провожая подросшего внука в поход,
Но, оставшись один, он посмотрит в окно,
За которым, естественно, будет темно,
А в глазах его искорка странно блеснет, -
Он припомнит свой собственный первый поход,
Как искал он любовь, как искал он тепло...
Отказаться от поисков так тяжело!
И как старшего сына потом провожал,
А второй сам из дому потом убежал,
Как минуло парнишке четырнадцать лет...
Старший – вот он. Вернулся. А младшего – нет.
И вздохнет, и присядет старик у огня,
Мысль безумней безумного в сердце храня:
Если сын не погиб в тех нелепых краях?
Если вдруг он нашел то, что грезилось в снах?..
Если вдруг он однажды шагнет на порог,
За спиной его будет набитый мешок,
В том мешке – и любовь, и тепло, и мечта,
И надежда, и истина, и красота...
Убаюканный сладкой надеждой своей
Дед уснет, не услышав скрипенья дверей,
Это сын его младший вернется домой –
Без любви. Без тепла. Слава Богу, живой.
Но старик не увидит родного лица...
Сыновья у крыльца похоронят отца.
Над могилой повоют, вино разопьют,
И привычною жизнью опять заживут.
И пойдет круговерть каждый прожитый год.
Снова будет в походы стремиться народ,
Покидая свой дом, свое место, семью...
Снова будут на твердь возвращаться свою.
Вновь и вновь, вновь и вновь, вновь и вновь, вновь и вновь...
Где-то бродят по свету тепло и любовь,
Мне пора возвращаться, я должен идти...
Может, встретятся внуку они на пути.
Карусель, карусель, карусель без конца,
Вот рождаются дети... хоронят отца...
В мире холодно, мокро, нелепо, темно,
Да какие-то твари стучатся в окно...