сегодня я сижу дома...
отмечаю годовщину собственного безумия.
напротив меня сидит Лиза, та которая Мона!
и играет замечательная прелюдия.
вероятно это Бах, хотя я не знаток.
я делаю изысканный глоток,
вино льется на ковер - рождается картина.
похоже на манеру Босха, Иеронима.
Булгаков пишет что-то на манжетах...
в моей гостиной, на МОИХ манжетах!
горит свеча, но не хватает света,
на кухне сгорбилась спина поэта
так это ж пламенно вещает Маяковский!
а рядом с ним, приник к окну Островский.
он ждет грозу... но нынче ясный вечер.
ах, как же упоительны все эти встречи,
когда совсем не нужно на работу...
вот я проснулся. на дворе суббота.
а в доме нет ни кресла, ни картины...
все унесли художники, поэты, балерины.