Бывает так – ищешь слово, ищешь годами, мучаешься, и вот оно – приходит, и сложилось, получилось, нашлось… И ощущение восторга, что – сошлось. Наверное, это есть – поэзия. Бывает так, что каждая строчка – это ты, каждый образ, каждая строфа – часть тебя, и ты – часть её, и уже не разделить, да и не понять , где кончаешься ты, и начинается – твое. И это – поэзия. Бывает, но уже реже, что пишешь – Богу, и пишешь – себе, и ты – это часть Бога, и все, что пишешь – разговор с самим собой, и разговор части – с целым. Как назвать это?
Дима Артис. Его всегда – много, он всегда – громок и самоуверен, порой беспардонен, всегда – честен. Он может изменить свои взгляды, он может поменять мнение, но всегда, в любую минуту, он будет говорить, делать, писать, так, как чувствует сейчас. И никак иначе. Не один уже год наблюдаю за Дмитрием и его ипостасями, и каждый раз поражаюсь способность пропустить через себя, очеловечить, нет, наверное, придать тому, что видит – свои черты, у него запредельная.
А снега-то,
Снега насыпало.
Деревья по грудь занесло.
В загуле метелица сиплая –
Дородная баба с веслом.
В загуле.
Дороги растасканы.
И мечет, и рвёт –
Горяча.
Такая обнимет неласково
И шею свернёт невзначай.
Давать имя, называть – это как вдохнуть душу, выделить из огромного скопища неживого – живое. Это – уже не человеческое, это уже – обязанность (или право?) Бога. Но он себя и ощущает – частью божественного, частью воли, или промысла – неважно, главное – частью Бога.
Убогая часовенка у Бога я,
Забитая, без окон, без дверей.
Стою себе, как баба кособокая
На паперти лоснящихся церквей.
Ни милостыни мне уже на старости,
Ни голоса, ни шёпота. Вокруг
Шиповника размашистые заросли,
Овраги да невытоптанный луг.
Смирение? Черта с два! Ощущение себя – частью целого, частью – огромного, кроме смирения дает и ощущение себя – творцом, имеющим право ставить своё «клеймо»
Я был одним из лучших работяг.
И не внапряг мне было дотемна
выуживать из грязи известняк
и обращать бараки в терема.
Не отпускал испытанных речей,
по случаю не вскидывал слова.
Я, как умел, на каждом кирпиче
свои инициалы рисовал.
Можно сколь угодно ругать его – и ругаться с ним!- он себя в обиду ох, не даст!- за его хулиганство, за похожесть (которая только кажется!) на Есенина, Пастернака, Бог знает – на кого, за резкость и самовлюбленность. С кем себя поставишь в ряд – с тем и будешь. Его ряд, его планка – ох, как высока. И желание, чтобы все видели , чтобы – все помнили, вполне понятно.
мониторишь своё имя до поздних сумерек,
цепляешься за каждую фразу, сказанную о тебе всуе,
мол, всё ещё жив пьянчужка, мол, ни хрена не умер,
о нём ещё кто-то думает, смахивая слезу.
а я гуляю по тверскому бульвару
сначала с левой ноги,
потом с правой.
И все же, все же…Наверное, только так и надо – если любишь не только себя, но и свои творения, если чувствуешь в себе – сопричастность, если знаешь, что ты огонек, который – часть большого огня. Бога, или Поэзии – наверное, неважно….
Смотри сюда, покамест пятаки
Не лягут на опущенные шторки,
Ты будешь неоправданно жестоким
И, в то же время, ласковым таким.
Смотри сюда, почти наверняка
Увидишь, как легко и бескорыстно
Твоих противоречий коромысла
Качаются на шее двойника.
И рядом с ним. Не думай ни о чём.
Ещё одна коса найдёт на камень –
Земли не ощущая под ногами,
Ты музыку почувствуешь плечом.
Страница Дмитрия Артиса на Стихи.ру
http://stihi.ru/avtor/dartis