Скажи, поэт сегодняшнего дня,
Зачем ты пишешь? Неужто ты
Рискуешь заявить, что эта струя
Нестройной мысли и неоконченных
Зачастую подростковых мыслей
Выведет тебя на солнце среди дня?
Какого черта ты надеешься на внимание
Других, ведь ты же знаешь, что признание
Сегодня слишком дешево - и потому, ничтожно
Ты рассыпаешься между миллиардами
Своих пассий, не в силах выбрать ту
Единственную и уникальную -свою.
И большинство из вас, писак-маньяков
Вы ищете высоту в поэзии, но ее нет!
Ее украли вы же и раздали всем своим страстям!
И теперь не удивляйтесь, что на любой ответ,
Вы пишете еще один, потому что новое
Не под силу -все создано до вас.
Мы безнадежны - потеряные в собственных мечтах,
Адмиралы счастья на бумажных кораблях,
Нам не достичь ни глубины, ни высоты, ни тонкости
Искусства. Мы рождены, чтобы создать, продать
И повторять по кругу, а все посвящения -
Они лишь временный прилив успеха,
Который вы забудете за девками и смехом.
Обречены! В густую темноту
Неясных мыслей куриной слепоты,
Вы копия, пародирующая оригинал,
И вы не гений - кто сказал?
Четвертовать лжеца, топить лжеца,
Душить, пока он не начнет плеваться кровью!
И не прохрипит, поглядывая на кулаки бровью:
"Я предал Вас, и все ваше ничтожное писание,
Я предал и горжусь, что оказал всем живым
Услугу, и что теперь не будет счастья всем иным!"