С недавних пор я стал бояться лета:
Сплошная поминальная пора!
Выходят имена из-под пера -
Богаче список и бедней планета.
Какая-то зловещая игра...
Уходят не дожив... Или - дожив,
Исполнив для других предназначенье?
И в их уходе - злое развлеченье,
Какой-то завороженный мотив,
Немой укор и сладкое мученье...
Несправедливо, неразумно это!
На нас лежит за их уход вина.
За то, что лишь вослед видна
Слеза Артиста и печаль Поэта,
И криком исходившая струна!
...Готовит кто-то сани летом,
А я - венки и поминальный стих.
И провожаю, лоб перекрестив,
Писателей, Артистов и Поэтов,
До боли мертвых... и до слез живых...