Дороги бывают разные:
Пройду сквозь повалившийся забор
Тропинкой узкою, заросшею крапивой,
И приведёт она меня во двор,
Скамейка где застыла сиротливо...
Не вспомнить мне, когда сидел на ней,
Наверно, в детстве или юности шумливой,
Поставил здесь её мой старый дед,
Под ветками склонившейся рябины...
Заброшен дом, заброшено село,
Кресты лишь в память поклонились на погосте,
Досками заколочено окно,
В которое залезть теперь не просто...
Оно ведь в детство, где мальчишкой был,
Сейчас же вымахал, здоровый стал детина,
Вернулся я домой совсем седым,
И ностальгия этому причина...
Носила жизнь по гулкой мостовой,
Мелькали города где жил, мелькали люди,
Не помню их, всё было в жизни той,
Вернулся я к себе, спешить не буду...