Ветер срывал с сигареты пепел,
гулял между голых деревьев пустого сада.
Словно свою территорию метил.
Почки набухли - зародыши будущего листопада…
Город зима сдала под расписку,
рухлядь сугробов оставив в оврагах и ямах.
Застряли обозы с солнцем и виски.
Весна тормозит. Торжествует анархия-мама…
Тают следы от проторенных троп.
Все позади. Сургучом запечатаны ставни.
Столько за жизнь перепуталось строп:
Кто с кем, когда и зачем разбазаривал камни…
Лишь в межсезонье полураспада,
кажется, можно избрать направление ветра.
В душе, вместо чувств, только рассада.
В судьбе вместо рока – стрелка слепого вольтметра…