День появлялся, как прохожий...
И, как прохожий, уходил...
Он был на прошлые похожий,
Лишь цифру месяца сменил...
Я видел будто бы дорогу,
Где дни сплеталися в года
И шли, как люди, тоже к Богу,
И пропадали навсегда...
И, словно блохи на собаке,
Метались люди на земле,
Но дни, как злые вурдалаки,
Тела их ели, как желе...
И в этом мессиве кровавом
Я был такою же блохой,
И жизнь, казалась, мне кошмаром,
Какой-то пьесою плохой...
И только слабое свеченье
Огарка разума в ночи
Мне обещало продолженье,
Даря от вечности ключи...
5.05.11г.