Он рос на красивой цветочной полянке,
что рядом с опушкою леса была.
И средь разноцветной пушистой травянки
его синева выделялась.
Влекла
цветок тот ширь неба над ним голубого,
он думал, что там миллионы цветов,
таких же, как он, цвета точно такого,
огромное поле его близнецов.
Он был на поляне один и, скучая,
подолгу смотрел на полёт птичьих стай,
мечтал о друзьях василькового рая,
мечтал улететь в неизведанный край.
Он думал, что птицы – такие же пчёлки,
коль с неба вода, то там много воды.
И вот василёк наш решился,
на ёлке
увидел он птиц.
То сидели дрозды.
Он стал их просить:
- Вы, дрозды, унесите
меня в небеса. Я желаю туда!
Спасите! Я здесь погибаю! Спасите!
Поляна мне эта противна, чужда.
- Подумай получше, - ответили птицы, -
ведь это не просто земля, это мать.
Ты здесь появился, расправил ресницы
своих лепестков.
Так зачем убегать?
Вот мы, где бы в южных краях не летали,
всегда возвращаемся в отчий свой дом.
И лучшего леса, чем этот не знали,
нет сердцу покоя во крае чужом.
Цветок не поверил, цветок разозлился:
- Вы жалкие птицы! Летите же вон!
И в тоже мгновение в небо он взвился,
сорвали его,
зря полез на рожон…
Несли его птицы по синему небу,
где нет ничего: ни земли, ни воды.
Учился он жизни подобно эфебу,
вкушая своих заблуждений плоды.
Внезапно его осенило:
летая,
он понял, что есть у поступка цена,
что нет в небесах василькового рая,
а есть лишь чужая, увы, сторона.
- Пустите меня, - тихо он попросился.
Его отпустили, он с неба упал.
На землю упал…
Только вновь не прижился.
Лишившись корней, он засох.
Вот финал.
- Так в чём же мораль этой басенки вашей? –
вы спросите.
Вот мой ответ на вопрос:
Нет в мире прекраснее места и краше,
чем Родина:
там, где родился и рос.
******