От наших слов к утру остается немного
Невзвешенных чувств, одиночеств. Быть может, неброских рифм.
И, выпив всю свежесть ночи, в который раз перейдя дорогу,
Посматривая то налево, то чуть правее, в чужого ритм
Участия в нашей жизни впадая, как в долгоотлитое море, -
Мы ранний подрамник набережных в пустых коридорах школ
Так толком и не успеваем измерить. Мимикрируя на узоре
Позорной статьи уходов. Смерть? Да, это... Ну, такой прикол.
Стоял май, как сейчас. И наш ум был как мокрый линолеум.
То есть так же блестящ и поверхностен. Тонок. Всеобщ.
Монгольфье, Монморанси и Маркес с каким-то Хулио - изнутри Монголии -
К тому времени уже выехали. Моросил никуда не спешащий дождь.