Коль причуда есть зваться поэтом

Как умею борюсь с энтропией: рифмой, шваброй. Смиренье пока не даётся, найдутся другие добродетели наверняка. Сколько принцев меня не любило, куча лордов, один тракторист… Ну, а тех, что любили хватило лишь на виршей неавторский лист. Сколько радуг не мною воспето и закатов, штормов и вершин. Коль причуда есть зваться поэтом, полезай в закоулки души и своей, и вот этого дяди, и молочницы той на углу. Сердце есть у бандита и ****и, у ромашки на дальнем лугу. Ноют шрамы, но вслух не об этом… Эта блажь боль закатывать в ритм. Мир стоит на ключицах поэтов. То ли бес, то ли Б-г говорит.