Точка сборки моего сознания где-то
На перекрёстке дорог «до» и «после».
У моря, к которому поеду летом
Будет проще не думать про осень…
Думаете, я стану рассказывать тут
Амурные байки, типа, как я любила N,
А когда поумнела и закончила институт,
То тут же, немедля увлеклась дзеном?
Нет. Это – другое, это - взросление…
Это как вниз по течению плыть и вдруг
Понять, что сил нет. Это старение?
Слышится сердца уставшего стук…
Это всего лишь звонок от вечности.
Звонки беспардонные – её обязанность,
Откуда же знать ей с её бесконечностью,
Какая бывает к жизни привязанность…
«До» стало много длиннее, чем «после»
Узнаёшь, чем заканчиваются спектакли
Ещё до начала. Меняешь список вопросов
И думаешь, какие там, на хрен, пентакли?!
Всё, что угодно – мечи , жезлы, чаши…
Только не надо. Потеря глаголов
Сопровождает прозрение. Желавший –
Умолк. Под холодным надзором,
Сохраняя остатки тепла в резиновых
Сапогах шлёпаю по весенним лужам,
Мимо подъездов - ртов разинутых,
Сокращаю «после». Голос простужен…
Я шагаю, вычерчивая мелом свой круг,
Кожей чувствую - подступает эра молчания,
Становясь постепенно единственным другом
На границе естественного одичания…