х х х
Лучше сбоку припёком. Признаюсь: боюсь визави.
Что-то ёжится в нас, будто вышли к заброшенной даче...
Гордо гривой тряхнёт, не прощающий зрячей любви,
И сама не прощу.
И сама не умею иначе.
И сама отвернусь, завернусь в кутерьму сентября,
И мои для других заколочены двери и ставни.
Этот грустный сезон, волоски на кустах серебря,
Называется память о ситцевом смехе недавнем...
Не входите. Не надо. Всё ноет, скрипит и дрожит.
Только пыль встрепенётся в нечаянном конусе света.
И осядет опять.
Полумраком своим дорожит,
Запустением – дышит гнилая часовенка лета.
Нам же не прочихаться потом...
Но сегодня – чихать!
Заходите скорее!
Но стоит ли? Будет как дома:
Паутинку вертеть, пожелтевшую книгу читать,
И вибрацией нервов тянуться к листку молодому...
Лучше так постоять...
Побродить до пристойных восьми,
Не вглядевшись в лицо затемнённого полуотцовства...
...Да чего Вы боитесь!
Да господи, чёрт Вас возьми,
Ваша сила, маэстро, отнюдь не в эффектных концовках.
Наша близость и так – это духосмесительный грех.
И прерывистый пульс –
телеграфным пунктиром по коже:
Так побочные дети, провинция, ветер прорех,
Объявляются вдруг,
и до бешенства – здрасте – похожи!
До свиданья.
До завтра.
Не выдержу третьего дня!
И второго.
И часа.
Входите, я, кажется, рада.
Но прощайте.
Прошу: отведите глаза от меня!
Не дуэт, а дуэль:
два осенних рентгеновских взгляда...
х х х
Мне бы снять Вас на память
Под вывеской «Переучёт»,
Копошатся клопами
Кофейные зёрна.
Течёт
Горемычная жижа –
Стеклянной судьбы метроном.
Наклонитесь поближе
К стакану с бесцветным вином.
В этих гранях не так ли,
Как в мире, что весь – на весу:
Пуст – как полон.
И капля
Блестит на унылом носу.
Филиалы Монмартра –
Ступеньками вниз погребки.
Сентября или марта
Не видно за веткой руки.
Лишь таким и запомню,
Которого знать не могла.
И пространство заполню
Как будто взошёл со стола,
С металлической вазы
Воздушный фрегат крем-брюле...
Испаряясь не сразу,
Двоятся круги на стекле.
Стали модным приёмом
Пастельных оттенков шары,
Но висят над проёмом
Пустые цветные миры.
Катарактовость пятен
И мыльных надежд пузыри...
Лист сияет, прохладен.
И локоть затёк до зари...
Фото Алексея Кузнецова