http://www.stihi.ru/2011/05/05/15
В. Арнгольд. Золотой свиток.
Я за соплями ходил к Бродскому,
Зелёными, маслянистыми.
Как платина, были они неброски
И дороги, как рога, ветвисты.
Я за вишнями заглянул к Есенину,
Пьяными, как и он сам.
Были вишни Есенина осенними,
Зрелыми слишком, совсем, в хлам.
Я за душою ходил к Некрасову:
Плакать – не красивиться,
Не свистеть зря
Про канители плетение, про Ибицу,
Про хоругви с палаццами. Какая фря
На Русь нашу слёзную янтариться вздумает,
Лосниться лагунами чужих Сиен?!
Сиены и Лукки – один хрен…
А у нас под ламбаду площадной ругани
Старухи побираются изо дня в день,
Бухие ходят по улицам юноши,
И девушки сызмальства всему обучены…
И всем – наплевать, и всё – лень.
Даже Булгаков! И тот мигрень
Прописал чисто по-русски Пилату.
Истинно, боль головная свята.
И как впору думать, так вновь болит…
Что ж, малахитовый сей пиит,
Который стразами нижет шелка свои,
Разгуливает под оркестры,
Достоин хвалы поэтской!
Да и пёс бы с ним – пускай голосит,
Пускай ему Букер фигачит премию,
Пускай он Поэт с Во-о-от Тако-о-ой «П»!
Но всё-таки лучше с Некрасовым во хвосте,
Чем в платине, пусть неброской,
Вот с этим смердящим Бродским
На выдуманном холсте…