Я режу лук, капусту,
Дежурный борщ варю.
С неизъяснимой грустью
В окно на клён смотрю.
Не вижу дальше носа,
Не верю в чудеса.
А сердце сказки просит
И рвётся в небеса.
Чего ему не ймётся,
О чем оно грустит?
Какого чёрта рвётся
В заоблачный транзит?
Я в синеву над клёном
Взлечу и – разобьюсь…
Вдруг вспомнилось резонно,
Что высоты боюсь.