Ей всегда говорили,
что беда-любовь ходит
одними и теми же путями,
"смотри, не упусти ее",
внушали словами, что она любовь-победа,
и ее флаги
в лишенных смысла записках дневника,
в неоднозначных фотографиях,
ключей в сумочке,
непрочитанных письмах,
в запахах ночной сирени,
что опадает на аллеях и скамейках ночного парка…
Но за стойкой опустевшего к утру бара,
в неровном отсвете красной неоновой рекламы,
что отражается
в пузатом бокале терпкого французского вина, mon amоur,
непроизнесенная и необлаченная в слова,
она стоит перед тобою,
еще не оформилась в желание,
также печально красива,
не нашедшая себе имя и оправдание,
где-то витающая высоко, на высоте полета,
10000 под белоснежным крылом,
без привязки к циферблату часов,
и содержимого на данный момент кошелька,
где-то здесь,
у кончиков пальцев,
или у бьющего прибоя на пристани,
в пенящемся пиве уходящего назавтра вечера,
вот она, в ладонях ветра-шутника,
не принадлежащая тебе,
ни тому, кто оглянется на твой влажный силуэт из под зонта дождя,
бросив тебе вслед вихрастую улыбку…