Ночь, телевизор комнатный что то лениво хрипит.
Лёгкой песни шёпот, промокнутый мраком ушей, говорит:
"..Осень, прекрасная сонной душою, лёгкость рождает на улице серой.
Пылью питаясь, твой город знакомый, душит людей своей мини-вселенной.."
Техники твёрдость, круг образуя, берёт, заменяя жизнь на умение.
Громко.. холодно.. упиваюсь гармонией мысли, прогнав наслаждение.
Жарко под кожей.. кровь.. сосуды.. тепло от тела.. мысли теплее.
Составляющий мои дозы.. образ.. жаль виртуальность имеет сильнее.
Бессмысленное сочинение, глупо стараясь произвести в чёткости,
Даёт понимание таланта, как желаемой возможности.
Красный сосуд за названием глаза прячет твоё отражение. Рушится воля
Пропадает желание. Всё так же холодно. Прямому бреду с вдохновением голодно.
Так.. не человеком, называясь таковым,не спросивши, не касаясь меня
Дают некое распоряжение всевышнего. Справилась с ним большая плотная толпица-семья.