Струйки крови раскалённые стекают на асфальт,
Ночь лиловым треугольником легла на Бухенвальд.
Ты не бойся, скоро кончится. Ты лучше помолись.
Три минуты на моливту и пяток секунд - на жизнь.
У солдатика, что справа, руки дрогнули сейчас.
Он к расстрелам непривычный, он, наверно, в первый раз.
Нам спокойней, чем ему: нам не придётся убивать.
Пусть прицелится получше, чтоб живых не закопать.
Умирать не очень больно. Ты ведь даже не поймёшь.
Будет воскресенье мёртвых... Ну, чего опять ревёшь?
Не жалей, что отреченье ты тогда не подписал.
Кто подписывал- не дома, тот на русский фронт попал.
Офицер даёт команду, люди целятся в упор.
Вот сейчас он крикнет: "Фоер!"- тут и кончен разговор...
Утром трупы на телеге в крематорий отвезут.
Будет воскресенье мёртвых. Те, кто верит - не умрут.