Колосится, колосится
Поле, желтою волной.
Пробегает по пшенице
Ветер теплый озорной.
Он колосьями играет:
То порывом шелестит,
То затихнет и ласкает,
То волною набежит.
Поле, будто золотое,
Колос вызрел и тяжел,
А зерно в нем налитое,
Будет добрым на помол.
Хлеб в зерне, потом он в тесте
Нам, без хлеба, никуда.
Ведь не зря поется в песне,
Что всему, ХЛЕБ, голова!