Тетрадка жёлтая из Тульского мешка.
Пакет скукоженный из-под Волоколамска.
Расстрелянный в упор блокнот без корешка
из недр Блокадного хрустального пространства…
В синюшных, тонких, обескровленных строках –
немые призраки непобедимых воев.
Они взводили надолбы, и кто drang nach -
об них разбил свой крест кривой… на звёзды воя.
Отец… Отец! – не дотянусь, не докричусь…
когда – погост во мхах… лишь фото и медали…
Но я иду, превозмогая стыд и грусть,
к подножию неисцелимой светлой дали.
Все раны Той войны в один разрыв слились.
Заря вскипает. Переполнены восходы.
Не меркнет алый жар и греет нашу жизнь
и ладит – через смерть – живые в память броды.
Вот потому мы есть, как ни корёжит нас.
Мы с вами. С нами – вы. Не в бездне, не у бога.
И твой огонь, отец, средь вечных не угас,
пусть я мирюсь с предназначеньем тьмы и гроба,
откуда тихим вздохом ты ко мне… и те…
чьей кровушкою вдоволь души напитались –
чтоб мы, очнувшись в несусветной суете,
в ответ священнее и ярче разгорались.
Так мнится мне, когда вплывает сердце в ночь.
Всё ближе я и ты… и всё теплей страницы...
Но можно ли наследства муки превозмочь
сквозные?!.
Раны. Знаки. Звёзды на ресницы.
06.05.2011
Фото: страница из последнего военного дневника моего отца. 1944 год.