Он редко выходил из дома,-
Всё про неё писал стихи.
Весь в чёрном,вечно не весёлый...
Не знал,- зачем ,куда идти.
Весь мир огромный в рамку сужен.
Лишь, для Неё живёт Душа.
Хоть знает,что он Ей не нужен,-
Но крест несёт свой до конца.
Себя он не считал Поэтом,
Но свои чувства грел стихами.
Да,и себе он был не нужен.
И жил одними ,лишь, мечтами.
...Такая вот,судьба Поэта.-
Затворника и романтиста.
Быть может,через сотню лет,
Поймут его...И это,- быстро!