Утро, сверкает снег, зарево в вышине,
Тихо, как будто во сне, на передовой.
Что ожидает нас, новый придет приказ,
И загрохочет чей-то последний бой…
Утро военной весны, нет, мы не ждали наград,
Черная хмарь полей, а над Землей людей
Птицы к родному гнездовью летят…
Снова, в который раз, время торопит нас,
Чей-то последний шанс о главном успеть,
В этот жестокий век, свой ускоряет бег
Всадник на бледном коне с жутким именем Смерть.
Утро военной весны, время бесконечных утрат,
Черная хмарь полей, а над Землей людей
Птицы к родному гнездовью летят…
Смятый листок в руках, белые облака,
Ты, как они, легка, ясный лучик весны.
Этой Земле – жить, и облакам – плыть,
Жизнь невозможно убить, – в это верили мы.
Утро военной весны, где-то далеко милый взгляд,
Снежный простор полей, а над Землей людей
Птицы к родному гнездовью летят…