Возишь историю в коляске,
Гладишь ее ласково,
Кормишь, поишь, одеваешь.
История же своя, живая.
Вон, глазенками моргает,
Не понимает,
Как ее можно не любить такую
Со всеми ее тремя революциями и двумя войнами?
Сонную,
Не укладывающуюся в строку и
Норовящую выйти за рамки
Общечеловеческих понятий о добре и зле?
Собирающую камни
И начинающую болеть
Если их оказывается слишком много?
Плачущую, когда их нет вообще?
А что в итоге?
…муторно на душе.