На обочине, в пыльной серости,
Я сидела на камне, грустная,
Наблюдая теченье вечности -
Одинокий ребёнок пустоши.
И к землице, к весне распаханной,
Опускалась моя голова:
Почитала стихи Ахматовой.
Половину своих порвала.
Упиваясь душевными ранами,
Кто стихов не писал в 16 лет?
Но остались все графоманами.
Ты – во веки веков святой поэт!
На меня твои мысли сыпались,
Я творений твоих святых дитя.
Мы с тобой никогда не виделись,
Но тебя наизусть знаю я.
Все предсмертные, чёрные дни
Ты оставила мне в наследие.
Я писала роман о любви.
Получилась трагикомедия.
В сочетании имя с фамилией
Роковые да судьбоносные;
В голове – детских рифм изобилие;
В поведеньи – повадки невзрослые;
Словно сочная зелень травушки
Молода я сейчас, рассеяна!
Для меня ты навеки – Аннушка.
Для других – Анна Андреевна!
Ты – очей моих блёклых свет.
Ты жива во мне, я-то знаю.
Твой пытаюсь писать портрет
Я своими сухими словами;
Твой пытаюсь почувствовать ритм,
Прочитать твои мысли меж строчек,
И понять, почему часто в них
Многоточия лишь вместо точек…