Волна гормонии рукой накрыла сердце ледяное.
И звуки жизни под струной внутри разлились теплым морем.
Взбешенный ритмом жизни тех, кто мимо пробегает ветра,
Целует мой сексафонист свой инструмент и ждет ответа.
К чему вам звуки? Вы немы. Вы не внимаете мелодий.
К чему картины? Вы слепы. На жизнь пародии пародий.
Закрыв на ключ окно забвенья, вы разучились замечать,
Как сладки тишины мгновенья, когда нам нечего сказать,
Когда лишь взгяд и дрожь по телу доносят мысли до людей,
Когда лишь звезды, что на небе, мильонами горят огней.
Лишь в то блаженное мгновенье глаза я закрываю вновь,
И сердцем чувствую волненье, передающее любовь.
Сексафонист, с какой планеты ты прилетел ко мне сюда?
Кто научил тебя, играя, затронуть всю палитру сна?
Ты вырисовываешь крылья своею нотой на спине.
Давно о джазе все забыли. Но помню я, играй же мне!